On skie un jour et on se jette d'un avion le lendemain, et on prend son pied.
On croit posséder ensuite un rêve fou, si fou qu'on a du mal à en faire un dess(e)in, jusqu'à ce qu'on apprenne l'invention toute récente du ski en parapente.
J'avais ma petite collection d'envies musicales, je savais bien que mes pièces n'étaient pas uniques, mais tout de même Madame, quels beaux agencements.
Et voilà que je tombe dans un puits fraîchement construit, dont les parois ruissellent de nappes extatiques et d'arpégiateurs détraqués, de basses moites et de boîtes à rythmes réverbérées, d'échos scintillants et de langues inventées, à la lisière du poum-tchack et du kraut-machin.
Pachanga!