Car depuis quelque temps j'ai tendance à me construire des palais sonores de plus en plus anciens, vastes chantiers archéologiques aux tons terreux et aux notes bleues, couverts des herbes de Muscle Shoals, où, évidemment, les pierres s'exilent vers les rues piétonnes, sous les voûtes astrales de l'Homme-Van.
Alors bon, vous comprenez, faut ouvrir un peu les fenêtres, des fois, pour ne pas étouffer dans la poussière.
Heureusement, de temps en temps, je tombe sur quelques fleurs fraîches, enfin pas toujours non plus de la cueillette de saison hein, ça prend parfois deux-trois ans pour arriver jusqu'à mes oreilles, m'enfin, ça m'aide à remettre les pendules presque à l'heure, et ça me redonne aussi un peu le sens des proportions, celles de l'avant-bras plié et du majeur levé à l'encontre des statues de pierre.
Du bancal, du pas-très-bien-joué, du enregistré-avec-les-pieds, du sans-lendemain, de l'excès de vitesse et du délit de jeunesse.
Du qui prend pas mousse, quoi.
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